Du soir, les mots obscurs tissent au ciel
une traîne pâle.

La lumière se débat.

La cache des mains pour les barreaux,
espoir.

Le manœuvre ouvre les mots
pour arrêter, sombre,
la silhouette de l’arbre
avançant la nuit.

Même les branches        rêves meurtris
ne touchent plus le ciel.

Un livre tend ses feuilles,
il se peuple de noir :
si le blanc résiste
et dilue l’encre,
le sang versé sera-t-il
plus qu’une esquisse ?

Comme les branches, l’homme se penche,

brisé.

J’attends qu’il fut.

Peu importe s’il tombe, il vit, il résonne,

Il falaise.

**

La craie le couvre, heure grave, il s’étonne.

Le marche pied du 9 garde son pas, il suspend la garde,

je n’ai pour me souvenir que ce degré blanc.

**

(où es-tu risque nulle part, respires-tu l’ombre de la frontière,

de la vie à la vie, trébuches-tu

j’agrippe le calcaire, aux Andelys – point d’escale,

la mort a cru, la mort avale).

**

De là contemple,

le méandre, tu es la boucle,

château bascule, jeu d’enfant (6 ans),

j’espère toujours le cœur reste sur la crête blanche, linceul,

je sais ici l’ombre, chaque souffle même.

le 9 septembre 2015