incertain regard – N° 17 – Hiver 2018

Novembre

L’hiver est un bien triste assassin.
Je le sais, il me l’a dit de ce ton qui se repent.
Perché aux brèches d’une noire chrysalide,
J’entends sa gorge racler ses orages

Et quand il sent sur lui des flocons de sang,
Frémit le derme fragile de fruits blancs.
Ce que vous partagez, c’est ce goût pour la mort
Avant de vous immiscer dans un autre hémisphère.

Et les aquarelles de son lourd dessein
Sont sous mes pas un fleuve de cendre
Où je débute mon long périple
Comme vêtu d’un scaphandre.

Je traverse les méandres
De ce que nous avons détruit,
Les méandres de Novembre
Et de ses nuits d’amours passées.