Dans ces conditions, le service des vedettes desservant différents points de la rade s’étant interrompu et la pluie redoublant, j’ai dû me résoudre, pour rejoindre Le Mourillon, à emprunter le bus 23, dont le trajet, avant de s’engager dans l’avenue Cuneo, suit successivement deux artères, l’avenue de l’Infanterie de marine puis l’avenue des Tirailleurs sénégalais, également rectilignes, et également bordées, du côté droit, par les longs murs aveugles d’installations militaires. Arrivé au Mourillon, toujours sous une pluie battante, je constatai que l’hôtel dans lequel j’avais réservé pour la nuit était en réalité une chambre chez des particuliers, et ces derniers ne m’ayant pas plu, je ressortis aussitôt pour trouver refuge dans le bistro le plus proche. Des ouvriers municipaux s’y entretenaient, à mots couverts, d’une affaire criminelle de gravité moyenne impliquant apparemment l’un des leurs. Puis la pluie cessa, soudainement, le soleil revint, éclairant les gerbes d’écume que la mer faisait jaillir à la pointe du cap Brun, et à l’opposé, dans l’anse de Saint-Mandrier, le radôme couronnant une frégate déclassée, le Duquesne, qui désormais fait office de brise-lames devant une école de plongée de la marine nationale.

À la nuit tombée, toujours dans le but de me tenir le plus possible à l’écart de cette chambre louée par erreur chez des particuliers, je marchai quelque temps au milieu d’une avenue qui me parut à la fois interminable et démesurément large, compte tenu de ce qu’aucun véhicule, non plus qu’aucun piéton, ne l’empruntait, circonstances qui lui conféraient le caractère d’une avenue rêvée plutôt que d’une avenue réelle, jusqu’à ce qu’elle prît fin, en cul-de-sac, tout aussi étrangement qu’elle s’était comportée jusque-là, devant l’entrée d’un parc où l’on apercevait d’un côté, érigé sur un socle et comme empaillé, le célèbre bathyscaphe jaune et brun du professeur Piccard, et non loin de là, sa silhouette évoquant celle d’un kiosque de submersible, un monument dédié « à la mémoire des sous-mariniers morts pour la France ou en service commandé» (quelle que soit la différence entre ces deux façons de mourir), avec une liste de ces derniers que l’obscurité, à distance, rendait malheureusement illisible.

Jean Rolin pourrait être qualifié d’écrivain arpenteur plus que d’écrivain flâneur au vu de l’énergie mise à analyser, évaluer, mettre en perspective, accueillir la complexité des mondes qu’il traverse depuis plus de cinquante ans. Auteur d’une œuvre importante dont vous trouverez la bibliographie ci-après, il est publié par plusieurs maisons d’édition et plus particulièrement par P.O.L depuis une vingtaine d’années. Ses articles et reportages, parus dans différentes revues et grands quotidiens nationaux, ont été recensés dans le livre L’homme qui a vu l’ours pour la période 1980-2005.

« Je suis venu au monde à Dinard, dans le cours de l’année 1953, pendant la projection d’un film d’actualités – celles-ci légèrement différées – illustrant le couronnement de la reine d’Angleterre. Par un phénomène extrêmement rare, et que je ne m’efforcerai pas d’éclaircir, je suis né de ma grand-mère (ma mère qui vivait alors au Congo, étant dans l’impossibilité de me donner le jour à Dinard), et âgé déjà de plusieurs années : peut-être trois ou quatre, j’en ai perdu le compte, et d’ailleurs je n’attache personnellement aucune importance à ces détails. »
Dinard, essai d’autobiographie immobilière, La Table ronde, 2012